A Pomba

Um livro de culto de muitas pessoas que conheço é «O Perfume» de Patrick Süskind. Aconselho vivamente que leiam "A Pomba", escrito pelo mesmo autor. Um pequeno conto que tem como figura central o porteiro Jonathan, que partilha a sua monótona, mas mesmo muito monótona existência entre a mansarda que habita e o banco onde trabalha. O protagonista vê de um momento para o outro a sua vida completamente abalada, quando encontra uma pomba ferida à entrada do seu quarto. Patrick Süskind constrói um conto fantástico a partir deste "encontro" entre um homem e um pássaro ferido.

ADOREI!!!!

Patrick Süskind: O primeiro romance de Patrick Süskind foi o livro «O Perfume» que imediatamente o celebrizou como autor e que continua a ser um livro de culto para sucessivas camadas de leitores atraídos por uma verdadeira obra-prima de ficção. Nesta novela, o porteiro Jonathan, figura central do livros, que partilha a sua monótona existência entre a mansarda que habita e o banco onde trabalha, vê de um momento para o outro a sua vida abalada quando um pássaro ferido tomba a seus pés. A partir deste "fait-divers", feito do encontro entre um homem e um pássaro ferido, Patrick Süskind constrói uma pequena maravilha.

HELENA ALMEIDA ... Intus

A exposição INTUS – Helena Almeida constituiu a representação portuguesa na 51ª Bienal de Veneza!!!

Como é que é possivel? Organizada pelo Instituto das Artes / Ministério da Cultura, esta exposição foi apresentada no Pavilhão Português, em Veneza, entre 10 de Junho e 6 de Novembro de 2005. Fui ver ... senti-me absolutamente aparvalhada!!! E não me cansava de repetir : Mas o que é "isto"? Estamos a ser reprentados desta forma? Arte?! Por favor!!!A explicação dada à exposição foi: "...uma dimensão quase religiosa e sacrificial, um registo de ritual e celebração animista; uma espécie de promessa subjectiva e individual feita não num momento de dificuldade ou de dor, mas num momento jubilatório." Vi também um video (preto e branco) em que Helena Almeida percorre de joelhos o seu atelier, de vez enquando beija o chão...de repente entra um elemento novo no filme ... um BANCO, a autora substitui o alvo beijado ... o chão é trocado pelo banco.

Palavras para quê?

Autor do Poema Temperamental

Joaquim Pessoa, poeta português. Colaborador de várias publicações ligadas à literatura, como a Vértice, a sua poesia inicial denota ligações ao neo-realismo, bem como, mais explicitamente, ao processo político associado à revolução de 25 de Abril de 1974, filiando-se, ideologicamente, no socialismo comunista.
Ficou célebre a sua Canção de Ex-Cravo de Malviver (1978). Posteriormente, reflectem-se na sua obra certos motivos e mitos da história portuguesa. Escreveu os volumes de poesia O Pássaro no Espelho (1975), Amor Combate (1977), Os Dias da Serpente 81981), O Livro da Noite (1982), O Amor Infinito (1983), Paiol de Pólen (1983) e Por Outras Palavras (1990).
Salientam-se ainda os poemas de: O Livro da Noite (1982), Peixe Náufrago (1985), Mas (1987) e Vou-me Embora de Mim.
Joaquim Pessoa canta o mundo, o tempo o amor e o ser como se a vida não fosse possível sem a palavra a circular no sangue.
Em 2001, o poeta publicou Nomes, um livro que considera nunca estar acabado.

Joaquim Pessoa é o meu Poeta Preferido... Obrigada Joaquim Pessoa!!!

POEMA TEMPERAMENTAL

Ó caralho! Ó caralho! Quem abateu estas aves? Quem é que sabe? quem é que inventou a pasmaceira? Que puta de bebedeira é esta que em nós se vem já desde o ventre da mãe e que tem a nossa idade? Ó caralho! Ó caralho! Isto de a gente sorrir com os dentes cariados esta coisa de gritar sem ter nada na goela faz-nos abrir a janela. Faz doer a solidão. Faz das tripas coração. Ó caralho! Ó caralho! Porque não vem o diabo dizer que somos um povo de heróicos analfabetos? Na cama fazemos netos porque os filhos não são nossos são produtos do acaso desde o sangue até aos ossos. Ó caralho! Ó caralho! Um homem mede-se aos palmos se não há outra medida e põe-se o dedo na feridas e o dedo lá for preciso. Não temos que ter juízo o que é urgente é ser louco quer se seja muito ou pouco. Ó caralho! Ó caralho! Porque é que os poemas dizem o que os poetas não querem? Porque é que as palavras ferem como facas aguçadas cravadas por toda a parte? Porque é que se diz que a arte é para certas camadas? Ó caralho! Ó caralho! Estes fatos por medida que vestimos ao domingot iram-nos dias de vida fazem guardar-nos segredos e tornam-nos tão cruéis que para comprar anéis vendemos os próprios dedos. Ó caralho! Ó caralho! Falta mudar tanta coisa. Falta mudar isto tudo! Ser-se cego surdo e mudo entre gente sem cabeça não é desgraça completa. É como ser-se poeta sem que a poesia aconteça. Ó caralho! Ó caralho! Nunca ninguém diz o nome do silêncio que nos mata e andamos mortos de fome (mesmo os que trazem gravata) com um nó junto à garganta. O mal é que a gente canta quando nos põem a pata. Ó caralho! Ó caralho! O melhor era fingir que não é nada connosco. O melhor era dizer que nunca mais há remédio para a sífilis. Para o tédio. Para o ócio e a pobreza. Era melhor. Concerteza. Ó caralho! Ó caralho! Tudo são contas antigas. Tudo são palavras velhas. Faz-se um telhado sem telhas para que chova lá dentro e afogam-se os moribundos dentro do guarda-vestidos entre vaias e gemidos. Ó caralho! Ó caralho! Há gente que não faz nada nem sequer coçar as pernas. Há gente que não se importa de viver feita aos bocados com uma alma tão morta que os mortos berram à porta dos vivos que estão calados. Ó caralho! Ó caralho! Já é tempo de aprender quanto custa a vida inteira a comer e a beber e a viver dessa maneira. Já é tempo de dizer que a fome tem outro nome. Que viver já é ter fome. Ó caralho! Ó caralho! Ó caralho!